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El milagro de la verosimilitud

El viernes fui a cenar a la casa de una amiga y nos enganchamos viendo una película catástrofe en el cable. No sé el nombre porque la encontramos de casualidad, pero en líneas generales, se trataba de cómo un grupo de meteorólogos luchaban para impedir que una gran inundación acabara con toda la ciudad de Nueva York.

Al principio la vimos por curiosidad, pero después seguimos porque era tan mala, torpe y poco eficaz, que en vez de asustarnos nos causaba una risa incontrolable. Habían gastado millones de dólares en una película con personajes que eran tan poco entrañables que nos daba igual si perecían debajo de los mares o no. No nos preocupaba que murieran porque los protagonistas y su drama no nos llegaban. Eran falsos, acartonados, inverosímiles.

La verosimilitud es un misterio. Algunos podrán decir que teniendo profesionales capaces, un director eficiente, y una cuota de tecnología no es complicado, y sin embargo, la mayoría de las veces no alcanza. La construcción de la verosimilitud, al menos en el cine y en la televisión, es una suerte de magia: una sincronización perfecta entre millones de factores que cuando coinciden, logran un momento de verdad, aún cuando todo es ficción. No es cierto, pero podría serlo. No pasó, pero ojalá hubiera pasado. No es probable, pero elegimos creerlo porque hay algo verdadero -el clima, las sensaciones, el drama del personaje- cocinándose en la historia. Y ese logro de verosimilitud (que nada tiene que ver con la verdad, sino con una ilusión de verdad) no se pierde nunca. Dura a través del tiempo, aún cuando la tecnología avance, cuando se pierdan algunas costumbres, cuando ya hayamos descubierto todos los trucos de esa forma de narración.

El chavo del ocho es, para poner un caso, un ejemplo cabal de verosimilitud. Yo lo vi (de chica y de grande) millones de veces y me produce la misma sensación de ternura que cuando se emitió por primera vez, en 1970, cuarenta años antes de la película que vi el viernes. Es un programa de televisión realizado con recursos paupérrimos: un grupo de viejos en shorcito interpretan niños de primaria; un decorado de cartón se tambalea con cada movimiento; los gags que se repiten en todos los programas; las cámaras y efectos son perezosos, grises, anacrónicos. Y como si fuera poco, para sumarle más sensación de irrealidad, Quico es más alto que su propia madre, el señor Barriga y Ñoño son el mismo actor, y la Chilindrina tiene más arrugas que la Bruja del 71. Sin embargo, a pesar de toda esa precariedad fantasiosa y esa escasez de recursos, cuando el Chavo llora porque tiene hambre, no nos reímos, ni lo sentimos ridículo. Al contrario. Le vemos pelos en las piernas y bolsas debajo de los ojos y al mismo tiempo sentimos cómo se nos estruja el corazón de angustia porque nadie le compra la torta de jamón. Pensamos ¡Pobre Chavo, tan sólo tiene ocho años y vive en un barril! ¡Es huérfano y tiene hambre! ¡Es tan chiquito y desprotegido! ¡Qué malo es Quico, qué mezquino Ñoño, qué insensible Don Ramón cuando le pega!

Construir verosimilitud es borronear los límites de realidad y de ficción. La magnitud de los recursos no importa. Pueden ser dos decorados de cartón, un grupo de ancianos maquillados, o millones de dólares en publicidad y efectos especiales. Como en los trucos de magia, lo que hace delirar al público no es la calidad de la galera ni el pedigree de la paloma, sino la destreza del mago para mover las manos.

Por Carolina Aguirre
Especial para lanacion.com

Lunes 21 de febrero de 2011

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